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jueves, 17 de mayo de 2012

"Consejos sobre el arte de escribir cuentos" por Roberto Bolaño





Como ya tengo 44 años voy a dar algunos consejos sobre el arte de escribir cuentos:

1) Nunca abordes los cuentos de uno en uno honestamente uno puede estar
escribiendo el mismo cuento hasta el día de su muerte.

2) Lo mejor es escribir los cuentos de tres en tres o de cinco en cinco Si te ves con
energía suficiente escríbelos de nueve en nueve o de quince en quince . 

3) Cuidado la tentación de escribirlos de dos en dos es tan peligrosa como dedicarse a escribirlos de uno en uno pero lleva en su interior el mismo juego sucio y pegajoso de los espejos amantes.

4) Hay que leer a Quiroga hay que leer a Felisberto Hernández y hay que leer a
Borges Hay que leer a Rulfo a Monterroso a García Márquez. Un cuentista que tenga un poco de aprecio por su obra no leerá jamás a Cela ni a Umbral Sí que leerá a Cortázar y a Bioy Casares pero en modo alguno a Cela y a Umbral.

5) Lo repito una vez más por si no ha quedado claro a Cela y a Umbral ni en pintura.

6) Un cuentista debe ser valiente Es triste reconocerlo pero es así.

7) Los cuentistas suelen jactarse de haber leído a Petrus Borel De hecho es notorio
que muchos cuentistas intentan imitar a Petrus Borel Gran error ¡Deberían imitar a 
Petrus Borel en el vestir ¡Pero la verdad es que de Petrus Borel apenas saben nada 
¡Ni de Gautier ni de Nerval!

8) Bueno lleguemos a un acuerdo Lean a Petrus Borel vístanse como Petrus Borel, pero lean también a Jules Renard y a Marcel Schwob sobre todo lean a Marcel Schwob y de éste pasen a Alfonso Reyes y de ahí a Borges.

9) La verdad es que con Edgar Allan Poe todos tendríamos de sobra.

10) Piensen en el punto número nueve Uno debe pensar en el nueve De ser posible
de rodilla.

11) Libros y autores altamente recomendables De lo sublime del Seudo Longino los
sonetos del desdichado y valiente Philip Sidney cuya biografía escribió Lord Brooke La 
antología de Spoon River de Edgar Lee Masters Suicidios ejemplares de Enrique Vila 
Matas.

12) Lean estos libros y lean también a Chéjov y a Raymond Carver uno de los dos es el mejor cuentista que ha dado este siglo.

jueves, 8 de marzo de 2012

Siete Poemas Breves de Roberto Bolaño*




I 
Cae fiebre como nieve 
Nieve de ojos verdes 

 II Se ríen los trovadores en el patio de la taberna 
La mula de Guiraut de Bornelh 
El cantar oscuro y el cantar claro 
uentan que un catalán prodigioso... 
La luna... 
Los claros labios de una niña diciendo en latín que te ama 
Todo lejos y presente 
No nos publicarán libros ni incluirán 
muestras de nuestro arte en sus antologías 
(Plagiarán mis versos mientras yo trabajo solo en Europa) 
Sombra de viejas destrucciones. 
La risa de los juglares desaparecidos 
La luna en posición creciente 
Un giro de 75o en la virtud 
Que tus palabras te sean fieles 

 III 
Guiraut Sentado en el patio de la taberna 
Las piernas cruzadas 
Has salido para digerir contemplando el cielo 
Los tejados grises 
Las chimeneas humeantes de los primeros días invernales 
Las niñitas rubias morenas pelirrojas 
Jugando 

 IV 
En primavera salían de los bosques y recibían a los hombres 
Tersites 
Inmaculado el mármol atraviesa descripciones lamentos estados totalitarios 
Algo tan lejano a la risa de los comerciantes 
(Salían de sus bosques para hacer el amor) 
Con campesinos que alababan grandemente 
sus cabalgaduras atadas a los árboles bajos o paciendo en los claros 
Una Grecia en blanco y negro 
Y anos dilatados estrechando vergas notables 
Tersites las amazonas un atardecer 
que persiste a las descripciones y los besos 

 V 
Tal vez no ame a nadie en particular 
dijo mientras miraba a través de los cristales 
(La poesía ya no me emociona) 
- ¿Qué? Su amiga levantó las cejas 
Mi poesía (Caca) 
Ese vacío que siento después de un orgasmo 
(Maldita sea, si sigo escribiendo llegaré a sentirlo de verdad) 
La verga parada mientras se desarrolla el Dolor 
(Ella se vistió aprisa. Medias de seda roja) 
Un aire jazzeado una manera de hablar 
(Improviso, luego existo, ¿cómo se llamaba ese tipo?) 
Descartes Caca 
Qué nublado, dijo ella, mirando hacia arriba 
Si pudieras contemplar tu propia sonrisa 
Santos anónimos Nombres carentes de significado 

 VI 
Nadie te manda cartas ahora 
Debajo del faro en el atardecer 
Los labios partidos por el viento 
Hacia el Este hacen la revolución 
Un gato duerme entre tus brazos 
A veces eres inmensamente feliz  

VII 
En la sala de lecturas del Infierno 
En el club de aficionados a la ciencia-ficción 
En los patios escarchados 
En los dormitorios de tránsito 
En los caminos de hielo 
Cuando ya todo parece más claro 
Y cada instante es mejor y menos importante 
Con un cigarrillo en la boca y con miedo 
A veces los ojos verdes 
Y 26 años 
Un servidor 



 *Publicado en Le Prosa Revista de Escritura Literaria / 3 Director: Orlando Guillén México, febrero de 1981.

sábado, 18 de febrero de 2012

Lluvia




Llueve y tú dices es como si las nubes lloraran. 
Luego te cubres la boca y apresuras el paso. 
¿Como si esas nubes escuálidas lloraran? 
 Imposible. 
Pero entonces, ¿de dónde esa rabia, 
 esa desesperación que nos ha de llevar a todos al diablo? 
 La Naturaleza oculta algunos 
de sus procedimientos en el Misterio,
 su hermanastro. 
Así esta tarde que consideras 
similar a una tarde del fin del mundo 
más pronto de lo que crees te parecerá
 tan sólo una tarde melancólica, 
una tarde de soledad perdida en la memoria: 
el espejo de la Naturaleza. 
O bien la olvidarás.
 Ni la lluvia, ni el llanto, 
ni tus pasos que resuenan 
en el camino del acantilado importan; 
 Ahora puedes llorar 
y dejar que tu imagen se diluya en los parabrisas 
de los coches estacionados 
a lo largo del Paseo Marítimo. 
Pero no puedes perderte. 


 Roberto Bolaño



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