Domingo Triste

Las campanas, el sol, el cielo claro 

me llenan de tristeza, y en los ojos 

llevo un dolor que el verso compasivo mira, 

un rebelde dolor que el verso rompe 

¡y es, oh mar, la gaviota pasajera 

que rumbo a Cuba va sobre tus olas! 

Vino a verme un amigo, y a mí mismo 

me preguntó por mí; ya en mí no queda 

más que un reflejo mío, como guarda 

la sal del mar la concha de la orilla. 

Cáscara soy de mí, que en tierra ajena 

gira, a la voluntad del viento huraño, 

vacía, sin fruta, desgarrada, rota. 

Miro a los hombres como montes; miro 

como paisajes de otro mundo, el bravo 

codear, el mugir, el teatro ardiente 

de la vida en mi torno: ni un gusano 

es ya más infeliz: ¡suyo es el aire, 

y el lodo en que muere es suyo! 

Siento la coz de los caballos, 

siento las ruedas de los carros; 

mis pedazos palpo: ya no soy vivo: 

¡ni lo era cuando el barco fatal levó 

las anclas que me arrancaron de la tierra mía!. 

 José Martí